Статус: закончен

Она снова сидит на кресле, положив ногу на ногу. Локти небрежно лежат на подлокотниках, а пальцы сцеплены в замок где-то на уровне живота. Я невольно засмотрелся на неё – такая.. Необычная? Нежная? Добрая?

Кто придумал эти слова? Необычный, значит, немного тщеславнее остальных. Зачем было искать новое понятие, слово, значение? Зачем, объясните мне? Тем более «нежный». Нежный?! Ха-ха-ха! Такой же честолюбивый, как и остальные. Добрый? Вы что, совсем с ума посходили? Добрых не существует! НЕ-СУ-ЩЕСТ-ВУ-ЕТ!!! И не надо мне тут светленьких вспоминать! Они сами все такие.

Она снова смотрит куда-то в стену и не замечает меня. А я уже давно не знаю, что со мной. Когда вижу – хочу убить, а без неё как-то серо и уныло. Она садистка, дура, идиотка, чёртова наследница мрака, делает со мной всё, что пожелает, от одного её взгляда бросает в дрожь… Только от чего? От страха? Наслаждения? Или… Возбуждения?

Я знаю все свои планы наизусть, они записаны в моей сахарной голове, давно составлены. Я знаю, что буду делать через час, через два, через три… Хотя зачем лгать самому себе? Я не знаю. С ней всё непредсказуемо.

Раньше мне казалось, что моя служба у неё – наказание, каторга, вторая смерть. Так до сих пор, но… От той боли, которую она причиняет мне хочется смеяться, улыбаться… То есть делать всё, чтобы ей насолить! Ведь она ждёт того, чтобы я плакал, умолял о прощении! Как бы не так! Не дождётся!

Меня все считают честолюбивым болваном, идиотом, лицемером. Первое и последнее – правда, а второе и третье – нет. Я давно всё просчитал, я давно всё знаю. Как знаю и то, что моим планам НЕ СУЖДЕНО сбыться. Но как там говорят светленькие? Надежда умирает последней, как-то так?

Мне иногда кажется (особенно по ночам), что то, что я испытываю к ней – любовь. И было бы хорошо, чтобы она тоже любила меня. Любила до безумия. Тогда я, я стану повелителем мрака, а то бишь, её мужем. В моих планах даже есть такой вариант… А почему нет?

Но нет, такие трупы, как я, любить не умеют, не могут. Это противоречит их природе. Это тоже самое, если бы крокодилы стали летать, а свиньи – бегать на двух ногах. И чтобы Я любил ПРАСКОВЬЮ? Я что, самоубийца какой-нибудь?